De bruit et de fureur

Jean Claude Brisseau - 1988 

Le petit prince à l'innocence nacrée, pose sa silhouette dans cette immense cage en béton, boursouflée de tours menaçantes, où les fous mènent une danse macabre, que rien ne semble pouvoir altérer. Le faucon de feu, éternel symbole d'une liberté volage, se pose délicatement sur l'épaule de la femme aux seins nus. Le bruit d'un fusil qui troue, la fureur d'un gamin paumé, les flammes , avec appétit , dévorent les frusques moisies qui jonchent ce sol hermétique. L'innocent lui plaît. Car il observe en silence , faisant de lui l'homme de la situation. Alors il redouble d'efforts pour montrer qu'il existe, pour montrer qu'il est le plus fort. Libre? Le vieux, dans la chambre jouet est allongé, muet , gavé de glaires , sur un matelas de vices. Plaques v(i)olées, pistolet vengeur, c'est bien dans cet appartement que couche la Terreur. Cet homme dangereux, que le gamin admire, sème le doute dans les esprits troublés. BAAAM. le mal est fait. Mais alors que la femme aux cheveux dorés - contrastant tout à fait avec la Nue et la fantomatique mère vacante- tente d'éclairer le coeur de l'enfant, la moto volée déraille, les êtres baisent dans la ferraille et de ce prodigieux foutoir que rien n'arrête, naît une paradoxale lueur d'espoir. Tel le phoenix ainsi régurgité de ses cendres, l'enfant lumière déploie ses ailes, défie l'apesanteur et vole jusqu'à son étoile, celle qui veille et qui répand de puissants jets de lumières sur les êtres aimés. Les figures s'estompent alors mais pas les mots, les mots au mur ou sur les feuilles, les mots aussi , qui, en suspend, calment la révolte..

Serpico

Sidney Lumet - 1973

 La corruption, minuscule virus pernicieux, s'aventure où bon lui semble, n'hésitant pas à passer les portes des commissariats, s'immisçant dans les uniformes, infectant les belles plaques scintillantes, poussant le vice jusqu'aux abords d'institutions plus vastes. Toute la clique est gangrénée. Du simple flic en uniforme au maire grassouillet de la ville, pas un pour rattraper l'autre sauf, tiens donc, l'homme aux moustaches anarchiques, le type à la dégaine clocho-décontractée, Serpico, celui par qui la Vertu s'embrase. Flic atypique et extrêmement doué, un poil grognon, bourreau des cœurs, Lumet nous dresse avec ferveur un portrait des plus passionnants, à grand renforts de plans rapprochés bouillonnants et de mimiques, Al Pacino, irréprochable. Messie d'une droiture presque oubliée, Serpico, ne s'ouvrant pratiquement jamais aux femmes qui lui sont dévouées, compliquera sa tâche en jouant la carte de l'être impénétrable un peu trop souvent. Machoires brisées, accès de folie grandioses, face à face terrifiants, jeux de regards avec la Mort, Serpico/Lumet repoussent à maintes reprises les frontières, les franchissant sans hésiter. Au diable la prudence, à mort la corruption, buvons à l'innocence, au retour de la Raison - Yeah Man, c'te délivrance, l'honnêteté réintègre la maison.

The Cabin in the Woods

2012 - Drew Goddard

Sous le regard globuleux du loup à la langue moite, la belle se trémousse une dernière fois avant de ... L'mec qui machouillait son tabac avec frénésie annonçait la couleur, le séjour serait pourpre et salissant, un peu comme dans un film d'horreur, 'sont sûrs d'y laisser quelques dents. Mais.. Alors que la famille zombie exhorte ses membres de terre, la plus grande Terreur s'y enfouit un peu plus, au plus profond des Enfers elle a creusé sa tanière, saluant les morts à coups de champagne, tequilaa tequilaaa, r'garde, la gamine a plus son bras! La folie, grande femme ténébreuse , est contagieuse. Tous sont atteints. Sauf ces quelques gamins sympathiques entrainés, malgré eux, dans un tourbillon d'horreur infini, manipulés telles des marionnettes usées, par ces grands salauds à la barbe bien taillée, ces patrons aux chemises impeccablement repassées ; au diable les paris, au jeu du Truth or Dare, la jeunesse l'emportera toujours.. Sauf si notre Destin n'est plus entre nos Mains..

The Fourth Dimension

2011

The Lotus Community Workshop - Harmony Korine 

Une flopée de ploucs ahuris scande SON nom à plein poumon. Le voyageur -bidon? là n'est pas la question- s'amuse et ricane, revêtant son plus bel habit de gourou. La magie opère vite, la réunion devient un lieu 'cosy', propice à la Folie qui se prélasse, effectuant d'insolent va-et-vient, sous l'oeil avertit du vaisseau-mère, à la croisée des mondes, virtuels, imaginaires, moisis, tous y passent. Monde un peu naze, où l'ennui domine et où les relations stagnent, ambiguïté des êtres qui se déplacent en bmx, comme si toucher le sol rendait idiot, le gourou nage, s'assied, gigote, rarement se pose. 

Chronoeye - Alexy Fedorchenko 

Dans l'oeil du temps, au plus profond de sa pupille, le scientifique s'active, guidé par d'invisibles forces, désarçonné dans son raisonnement par la perte de l'être aimé, la folie ronge doucement les plans, en commençant par les coins. Table bancale, sur laquelle repose l'avenir de l'humanité, pied de chaire, dénudé, qui, de toute sa vitalité tape sur le sol feutré, pieds qui grimpent, au sommet, pieds qui se croisent dans divers espaces-temps, les mains, aussi, mains qui composent, mains qui se tordent, qui se brûlent, désirs qui s'annulent. Chronoeye raconte, avec intelligence, une vie aux axes multiples, une vie complexe, paradoxale. L'esprit du scientifique, submergé par le chagrin, tente de se hisser au sommet, implorant l'aide du créateur. La question est posée. Est-ce celui que l'on croit? La renaissance du Sentiment devient possible: le souffle de vie qui s'évade du ventre qui ondule enveloppe le vieil être maussade, le piano se couvre de poussière, le temps se fige, puis s'étire indéfiniment, pour laisser place à l'Amour, puissante entité qui s'étale, et dans tous les coeurs s'installe..

Fawns - Jan Kwiecinski 

 à la croisée des mondes, là où le temps s'est arrêté, 4 enfants dieux s'amusent, découvrant un terrain de jeu à la hauteur de leurs envies. Comme dans un rêve, on est là, sans trop savoir comment ni trop pourquoi, mais c'est pas grave, le plaisir de l'exploration et le sentiment de toute puissance avale les questions. Des chiens galeux arpentent tristement les rues tandis que sur la place centrale une voix s'éveille. Les maîtres font mains basses sur toute humanité, traînent leurs jeans troués dans les pièces les plus sombres, avalant goulûment des pavés de glucose. Le fléau ne les effraie pas, puisque ils sont Libres, ils se transforment, tour à tour : indiens - curé - chanteur, rien n'est hors limite, puisque ils sont insouciants. Mais lorsque l'un des 4, par le chasseur est piégé, l'équilibre se brise, les dieux deviennent des proies, le bac à sable s'assombrit, vite, jeune animal, sauve-toi.

La leçon de Piano

Jane Campion - 1993

Portée par des vagues furieuses aux notes muettes, celle qui observe s'échoue en terre inconnue, entourée de son Piano et de sa fille, ultimes fragments du grand amour perdu. Du plus profond de ses grands yeux noirs, Ada - à la manière d'un métronome un peu fou- marque le décor, scrute les contours, en rythme toujours, divines portées sans fin, définissant la cadence du spectacle, cette immense pièce passionnée se joue ici et maintenant, devant son regard flou, brouillé par les souvenirs.. La confrontation avec le monde sauvage - avec la Vie - s'annonce brutale, mais, s'armant de courage et de patience, aventureuse , comme un gamin, Ada accepte le chantage, Ada se prête au jeu. D'une simple pression sur la note de Coeur , la virtuose invoque un océan de sentiments passionnés, colère, amour, désir, jalousie, haine, peine : tous se broient et aboient, aux abords de la maison en bois, où résonneront les corps, où s'uniront les êtres, où lentement le mutisme mourra.

Hana-Bi

Takeshi Kitano - 1997

La maladie ronge les esprits. torturés, ennuyés, déments ou égarés, tous s'affrontent et s'entre bouffent, jusqu'à n'en plus pouvoir. L'homme peintre, guidé par une puissance qui le dépasse, remplit ses toiles de tâches heureuses et tristes, flocons maussades qui tourbillonnent sur la page blanche un soir d'été. La FIN approche, la femme lâche un sourire... timide, certes, mais sincère... Les souvenirs s'égrènent un peu partout, comme autant de pétales hagards en proie à l'Inspiration des sens, la fillette fantôme rigole en courant, et c'est une ultime cabriole qui clôt la mer en mouvement..

Wrong

Quentin Dupieux - 2012

Wrong, comme dans le rêve halluciné du cadavre rieur, s'étire, bouge, change sa forme au gré des pensées des acteurs, au fil des envies de la caméra. (A) Dolph, ultime symbole pathétique du manque, comble le vide de par son jeu d'acteur, par lui-même. Le corps comme unique retranchement, lieu vierge qui ne sera point souillé - ni la femme, la télépathie ou la colère n'envahiront le bonhomme. Triste, peut être, mais toujours fidèle à lui même, fidèle comme à son chien. Paul, son travail, le palmier, l'amour, autant d'indices, autant de signes, l'énergumène surnage dans ce putain de cauchemar halé , sur la peau de chaque plan luit le soleil, même sous les trombes d'eau de bureau, une affichette placardée en arrière plan rappelle l'astre tout puissant. Pression généreuse sur le jouet qui couine, recherche désespérée DU monde meilleur, perte des repères, balbutiement de la pensée, Wrong parvient, par moment, à toucher du bout des pattes cet infini royaume que l'on ne peut voir.. Wrong, comme LA pizza poivron olive ananas haricot gigot gratin de homard sauce béarnaise de Jesus Organique Pizza.

Shadows

John Cassavetes - 1959

Hey, Benny, un triste mégot s'écrase au fond de ton verre , du bout des lèvres Lelia le repêche, les hommes en costumes papotent, les ombres, avec fracas, se meuvent, le ton est posé. Des gloussements idiots des bien pensant, surgit la peine du Noir délaissé, bouillonnant d'une envie irrépressible de chanter, voix chaleureuse, rires caustiques sur fond de contre basse rugueuse, tu sens, ce vent frais, qui s'échappe de l'écran? Emmitouflé d'une veste en cuire sonore, Benny rigole, Hugh s'affole, Lelia s'autorise alors, quelques instants frivoles, l'amour? WHO DO YOU BELONG TO? aux cous des femmes lisses scintillent de coûteux colliers de perles, en arrière plan, quelques fourrures jouent à cache cache, mais le regard, notre regard s'accroche sur ces femmes qui sourient, les yeux en l'air, le teint frémissant, la peau laiteuse, attirante femelle aux lèvres boudeuses qui rougissent en un soupir..

Gainsbourg - Vie héroïque

Joann Sfar - 2010 

Mes doigts sur le piano s'agitent, 
laisse-toi porter par mes mélodies, 
enveloppés de fumée nos corps s'unissent, 
sur ta peau d'argile ma langue glisse 

- ne t'effraie pas, danse et chante avec moi 
- Moi la grosse tête de juif débraillée, fou d'amour, ivre de révolte - 

Toi, ô femme de mes rêves, apporte-moi l'inspiration, 
la passion, 
à quatre pattes j'aboie 'belle, belle, mon petit chaton' 
C'est plus fort que moi,
je t'aime, j'aboie, 'ma belle ma belle, regarde moi'. 

Tout contre moi ton corps ondule, 
tes petites jambes rasées s'échappent d'une courte jupe,
la Javanaise me souffle ce délicat soupir alcoolisé, 
AAAh, je tremble que tu ne m'épouses, 
toujours, 
jolie gosse fossette, allongés sur la pelouse, 
contre ta poitrine dorée.
Je t'aime B.B

 mon nez, amoureux, s'écrase sur le piano, 
le juif insoumis ne s'endort jamais, l'esprit crépite, 
les démons se relayent, je ne peux compter que sur moi-même. 

Toi qui m'aime, qui me regarde, qui me prends tel que je suis, comprends bien une chose:
belle gosse mon coeur est fou, fou d'amour pour vous. 

Mes pas dévalent les rues pavées de la capitale, 
chuuut, écoute, 
au fond grogne l'heure du rendez-vous fatale, 
les treize coups de mon existence résonnent sous ton sourire mutin, 
je tape en rythme sur ton beau ventre plat
vos yeux, belle amie, me fixent et me possèdent, venez, on se tire de là..

The Divide

Xavier Gens - 2012

Groggy comme après une partie de jambes en l'air arrosée de coups de poing furieux, la blatte aux allures de cafard drogué s'avance dans l'Antre des mourants, la tanière où l'on vient dépérir. La fin du monde vu par Xavier Gens aurait pu s'appeler la guerre des Sexes. La pute, la Vierge et le Soumis se lancent des regards maladifs, sous le nez du Chasseur sanglant, les lèvres mollement fermées sur son cigare puant, ricane mon vieux, ricane, la porte a été violée, utopie désuète que la votre, il est dès à présent trop tard. Le mal les ronge, la folie les étouffe, l'objectif halluciné de la caméra se faufile entre les genres, défie les cris, percute les corps -en charpies. Petit à petit les chaires se putréfient, les cheveux tombent et s'émiettent dans l'atmosphère, les globes oculaires tourbillonnent en rougissant. Sur un matelas gorgé de sang, où s'amoncellent stupre et gouttes de luxure, la fin des temps, doucement s'allonge, gamine brutale, illogique et immature, prête à tout pour faire de ces instants de trêve , un cauchemar qui dure, qui dure...

Broken

Rufus Norris - 2012 

Un regard vide transperce le néant

La mégère en jogging jaune, tache au cul qui s'étend, traîne son ossature d'une pièce à l'autre, désertée par la notion de But, stupide errance, écho brutal d' un certain Rufus Norris, caméra molle entre les mains, tartinant ses plans d'une maladresse horripilante et élastique - jamais les silhouettes ne seront libres de se mouvoir comme bon leur semble, toujours ce cadre, étouffant, ridicule pour un film pareil, calculé, tailladé au scalpel, fichtre que c'est emmerdant. Gloire à cette gamine éponge, victime du monde ô combien cruel qui l'entoure, ça vaut le détour, rien que pour Cillian Murphy, balance un pot de confiture à terre, une expression débile sur le visage, Gloire à cette gamine malade, corps disgracieux qui sur le sol remue, petit poisson borné à peine sorti de l'oeuf. Les carcasses des bagnoles s'écrasent le museau avec fracas, les cigarettes se consument comme les souvenirs, le père assassin n'est pas celui que l'on croit, la meute, les chiennes : aboient - l'enfance se brise, le sang se Boit - la haine l'enivre , le fou se noie. Et dans l'Eglise, la sainte demeure, - satanique cliché - l'Amour du Père vient, par la manche la sauver, mais à quoi bon, je vous le demande - où diable tout cela nous a-t-il mené????

(Broken n'a rien d'un grand film)

Indiana Jones

Quadrilogie - Steven Spielberg 

Des airs de Western acidulé

 Le dos couvert d'arachnides velues, l'Aventurier sautille adroitement vers la miniature dorée, déjouant les pièges, fléchettes empoisonnées, destructions en chaîne, poursuite dans les prés: Immense parc d'attraction rieur qui tend la main aux âmes les plus joueuses. Le nez, couvert de poussière et collé aux pages d'un vieil ouvrage émietté, assoiffé de savoir, tremblant, les pupilles dilatées, flamboyant à la vue d'une carte mystique - Mais la découverte à un prix, Indi!- l'air s'assèche, le fouet claque dans un coin de sa tête, chapeau sur les paupières, kilomètres engloutis.. Jeune femme révoltée, gorgée d'alcool et de courage, très vite, enfile, comme par habitude la robe épurée de l'ennemi intime, rongeant son envie de vengeance à petite bouchée.. Pourvue d'une énergie folle, la caméra s'escrime à nous faire voyager aux quatre coins du globe, transperçant l'atmosphère, brassant les substances : bar enneigé baigné de whisky, terrasse dorée tapissée de fruits juteux, forêts moites aux allures de fauves affamés.. Le crotale siffle, le fouet ondule, Docteur Jones transpire, et même, recule - Les foules, les foules très chaudes, grouillantes, bouillantes, à 2 pattes, à 4 pattes qui gigotent, qui grignotent, prudence, Indi, prudence, ton père, avant toi, s'y est frotté, crois-moi...

Les ombres scrutent...

TwentyNine Palms

Bruno Dumont- 2003

'INSIDE', comme un cri au milieu des bulles, la femme en maillot rouge s'échoue, naufrage des deux amants paumés- les flash crépitent sur l'écran intérieur, délicatement, elle pose un peu de vernis sur ses ongles pâles, l'ombre d'elle même dans l'étendue désertique se noie. Des roches, s'élève un souffle humain, "on va brûler", plaisante le demi-Dieu aux cheveux d'or. Un type tout seul qui mange une glace attire la mélancolie dans tous les sens, t'as de la crème glacée au coin des lèvres, je t'aime. NUIT. La danse des furieux commence, faiblement éclairée par des lumières acides, au grand jour la route reprend, mélodie asséchée et pavée d'imprévus, le cul à l'air , les jambes molles, au milieu du désert, qu'est ce qu'on rigole...

Regarde, je suis là

Tu m'as fait mal 

Le Pornographe

Bertrand Bonello - 2001

Le regard perdu dans son lopin de terre, la pupille accrochée sur le corps d'une femme -nue- le Pornographe songe. Fier détenteur d'une liberté aussi rare que précieuse, à l'aube d'une révolution molle, l'homme à la caméra mouillée s'interroge. Plan intérieur rapproché, ACTION, scène de coït, plan large, à l'air libre, sur cette fugitive excitée, sens et désirs exacerbés, la meute de chiens aux babines baveuses s'allonge, léger flou, souffle saccadé, poursuite furieuse de la jeunesse entravée, pourchassée malgré elle par ses peurs les plus farouches ; Bonello fait mouche : entre nous et Lui un lien se crée, tendu au point de se fissuré, mais solidement raccordé à nos émotions les plus espiègles. Et lorsque enfin, après cette longue attente, le fils, entouré de bêtes bêlantes, procréera, en un souffle en un corps on pourra tranquillement fermer les yeux.

Infernal Affairs II

Alan Mak, Andrew Lau - 2007

L'regard planqué derrière une paire de lunettes sombre, trous noirs 'Bang Bang', le vieux s'effondre, l'infernale machine se met en branle, déchirant tout sur son passage, tâches de sang coagulant dans son sillage, les 4 sont menacés, Sam, enveloppé d'amour est protégé. Pour l'instant. Le jeune médecin, d'une froideur sans égale calcule, minutieusement, le corps bien à l'abris dans la maison familiale, fragment de sourires d'enfants joueurs, les bulles de joies finissent toutes par éclater, à la manière des complots déjoués, des inspecteurs piégés, des malfrats trompés. Au fond d'un verre un peu sale, crasse d'années de bons et loyaux services bafouées, Sam tente de trouver la PAIX, les plans se vidant de son emblématique sourire, non sans tristesse, ironie? ; les deux jeunes infiltrés perdent peu à peu la foi, s'ils en arrivent à s'oublier eux-mêmes, qu'adviendra t-il de la femme aimée? L'éloignement des corps, l'amoindrissement des valeurs autrefois tant respectées, le désir de vengeance bouffe tout. Putain de 13 juillet sanglant, veillée funèbre d'une aube nouvelle, la suprématie du crime sur l'empire colonial est sans appel, l'inspecteur Wong mélange ses cartes d'un geste fébrile, épique murmure de la Mort qui guette, qui joue avec ces âmes damnées une ultime fois. .