Les corps à poil sur le matelas s'défoncent les trous sur de la musique bandante, il a la classe, l'autre, clope au bec, cuir sur le dos, mèche indisciplinées lui brouillant l'regard. Groupe punk foireux porte étendard d'un No Future boursouflé, la société va mal, vieille pute aux fesses craquelées, qui traîne ses tares tout le long du jour, un maître, des pantins, le dernier pet du roi Baudoin mis en musique, crachat dans le micro saoulé, un verre d'eau pour l'homme en noir, s'vouplait.. troublant coucher de soleil caché par les volutes de fumée 'garette, la dernière avant la répète....
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